Lettres de coeur

   « Poésie c' est vérité » disait Goethe !

Il voulait parler de cette nécessité de ne pas tricher avec soi-même, d' écrire « vrai » sur des ressentis réellement vécus.
Mais la poésie c' est tellement d' autres choses aussi...

La poésie c' est d' abord du boulot ! Eh oui, l' art de faire des vers, ça se travaille, et parfois pendant des heures, pour ne pas dire des journées !

La poésie devient donc très souvent la compagne des solitaires. Vous vous voyez écrire au milieu d' une fête foraine ? Je ne crois pas. On écrit dans une totale tranquillité.

La poésie c' est le Verbe Créateur (rassurez-vous, je ne vais pas parler de Jésus...quoique ...il donnait pas mal en la matière avec ses paraboles, bref, je ferme cette parenthèse) créateur d' images-mots dans un rythme, une musique bien appropriée.

La poésie, c' est une volonté consciente ou inconsciente de charmer ( et le mot n' est pas trop fort ) par des syllabes, des rimes, mais c' est aussi savoir mettre en œuvre des émotions puissantes qui vont atteindre le lecteur...oui, mais ne l' oublions pas, d' abord soi-même ! Quel poète n' a pas relu son texte au moins dix fois ? Pour se l' approprier, pour se projeter en lui, l' aimer, en faire son miroir...Délire narcissique ? Peut-être...

Faire de la poésie revient alors à faire de la magie...On voit sans voir, on entend sans entendre, on touche sans toucher, on goûte sans goûter.
C' est une peinture qui se sent comme disait Léonard de Vinci, un art de synthèse au service du Beau, du Bien et du Vrai.

Mais la véritable valeur de la poésie, ne s' apparente-t-elle pas à la qualité de son chant intérieur, autrement dit à sa liberté ?
Celle qui nous rend la vie plus supportable, celle qui permet l' exercice de notre libre-arbitre, qui nous donne l' occasion de fuir les conditionnements, d' affirmer nos choix, notre vision du monde.
Celle enfin qui ouvre des champs vibratoires insoupçonnés pour nous relier à toute chose, au Grand Tout, à vous...qui nous maintient dans un certain rapport avec l' Invisible.

Oui, nous le savons tous. Avant de chanter comme rossignols, les poètes restent avant tout des hommes libres.
On naît poète plus qu' on ne le devient. Mystère inexpliquable, au fond.
C' est pourquoi Jean Cocteau rétorquait à François Mauriac...
« Il est aussi difficile à un poète de parler poésie qu' à une plante de parler horticulture ! »

                                                          Bon dimanche !

                                           Un conseil...Ne vous cassez pas trop la tête sur mon texte, ça ne rimera à rien !!

Le Palais de l' Elysée donnerait-il les mêmes rictus à ses occupants ?

Ou serait-ce simplement un mimétisme de circonstance... voire une mauvaise odeur de terrain...

Nous serions alors belle et bien dans la m...... non ?

Lunatique

Ce soir je l' ai vue...
Refaite, tranquille,
Opale solitaire au cou de la nuit
Joyau éphémère d' une Belle qui fuit...

Mère, pucelle ou infante,
On veut la suivre, l' attraper,
La garder toujours, aimante,
Rayonnante, chatoyante.

Ce soir je l' ai eue...
Défaite, fragile,
Gemme souveraine en son éternité
Topaze visionnaire de l' Humanité...

Solange Arcamone

Ce poème en cadeau pour tous ceux qui me suivent sur

La Passion des Poèmes  (ici dans mon blogroll ! )

Le site poétique le plus dynamique du web !

                                                                                                                        A bientôt chers amis...

            A partir d' aujourd' hui...

 mes "Lettres de Coeur" feront partie de mes plus beaux souvenirs.
Ceux que j' aurai partagés avec vous bien sûr, dans les coulisses de votre discrétion ou sur la scène de vos commentaires.

Mes projets futurs ?

Continuer à écrire sur le site canadien dont je vous ai déjà parlé, " La Passion des Poèmes" que vous pouvez retrouver d' ailleurs dans mon blogroll pour continuer à me lire, et puis revenir ici, peut-être, de temps en temps...pourquoi pas ?

Un roman ? Oui...non....peut-être...

Bonne continuation à nous tous donc et...

                                                                                 que notre joie demeure !

               Nous n' avons pas voulu être raisonnables,
               Nous avons préféré vivre au présent, ici
               Et maintenant, Zac, sur nos cordes sensibles,
               Sur nos corps essoufflés, mûrs et juteux comme fruits
               Qu' un soleil tardif aurait poussés à table,
               Sur notre table d' amour, gaie, perfectible...

               Et les remparts se souviendront de nos baisers,
               Et les ruelles...de nos mains toujours liées...
               Y avait-il amants plus fous à Mogador ?
               Et tes lèvres...que je réclamais encore...
               Et puis nos fou-rires, nos matins de biscuits...
               Resteront-ils dans ton cœur, ces jours et ces nuits ?

               Ma plume aujourd' hui se languit, te rappelle...
               Toi, tu voles, à cette heure, vers Bruxelles...
               Tu adorais voir les mouettes d' Essaouira,
               Et moi, ton oiseau d' acier, je le hais, ce soir.
               Dessine une étoile sur ton calendrier,
               Elle viendra peut-être, jusqu' à mon encrier...

               Et mes mots s' envoleront en fleurs de satin,
               Et mes lignes t' enlaceront comme des bras...
               Com' ceux que je jetterai autour de ton cou,
               Com' ceux que tu couvriras de ton souffle court...
               Ton désir sera le mien, dans les mêmes draps, 
               Les mêmes cris, pour de mêmes et longs lendemains.

                          Solange Arcamone

                ( Ce texte figure aussi sur le site canadien: "La Passion des Poèmes"
                où je publie mes poèmes depuis le 1° mars 2OO7...Voir mon blogroll )

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