Lettres de coeur

Ce 6 janvier 2OO7, mon boeing s' était posé sur l' aéroport de Marrakech avec presque deux heures de retard.
Il était quinze heures trente, heure locale, et je pensais à Ahmed, le chauffeur de l' hôtel, chargé de me récupérer...
Juste après les dernières formalités de police, je m' engageai vers la sortie des voyageurs et je le vis...tout de suite...une grande pancarte portant mon nom sur le devant de sa poitrine.
Brave Ahmed, il m' attendait depuis trois heures, planté là, debout, sans la moindre possibilité d' aller se rafraîchir. J' étais gênée , confondue en excuses, mais sa joie de me voir enfin arrivée suffit à dissiper le malaise.
Il se chargea de mes bagages et m' invita à monter dans son minibus gris métallisé, flambant neuf...Je sentais qu' il en était très fier...
« Ahmed, tu as gagné au loto ? »
Il éclata de rire , bien embêté de poursuivre en français et moi bien incapable de prononcer le moindre mot en marocain.
Marrakech affichait vingt-quatre degrés et ses parterres de roses bien entretenus me ravissaient. Les façades ocres défilaient... La vie se poursuivait normalement, ici aussi, à vélo, à pied, en charrette ou en voiture, dans un désordre parfois cocasse.
Au bout d' une heure, la route devint plus désertique, prit des allures de steppe.
Quelques troupeaux de chèvres allaient au gré d' une herbe maigre, éparse, invisible même...
« Bienvinou...Medam... » Ahmed n' était pas avare de politesse et d' affabilité à mon égard. Il répéta ces deux mots une bonne dizaine de fois. Je répondais toujours de mon plus beau sourire. Puis il poursuivit sur une chaîne sonore incompréhensible qui se termina par « tajine ».
Je compris que mon homme mourait de faim et l' encourageai bien sûr à s' alimenter au plus vite.
Le minibus arrivait sur la commune de Chichaoua. Il s' arrêta sur le parking d' un petit restaurant. Je suivis Ahmed jusqu' à une table. A peine assise, il me fit comprendre qu' il fallait aller me laver les mains avant de manger, ce que je fis sans hésiter, dans les toilettes toutes proches.
Lui, prit son temps...Je le vis s' asperger le visage et l' entendis même cracher bruyamment dans le lavabo...Puis il revint s' asseoir près de moi, après avoir commandé.
On nous apporta un seul tajine encore tout fumant. Pommes de terre et petits pois frais entouraient un bon carré d' agneau. Pas de fourchettes ni de coûteaux... Ahmed déchira la galette de pain qu' il trempa dans la sauce et m' invita à en faire autant. Aussi affamée que lui, j' appréciais tout, c' était délicieux.
Ses doigts découpaient la viande et me présentaient les meilleurs morceaux. Je m' interdisais de m' arrêter sur ces détails de convenance, ne voulant retenir que la gentillesse que je recevais. Je n' étais plus en France. Ici on mangeait différemment, avec d' autres règles d' hygiène, point barre.
Ma tolérance allait être mise à rude épreuve...
Sitôt rassasié, Ahmed émit quelques rots. Au début, je fis mine de ne rien entendre puis une forte envie de pouffer me coupa net l' appétit. J' avais à côté de moi, un pétoman du gosier qui renvoyait les gaz de son estomac avec une telle aisance que je n' avais pas d' autre choix que de laisser faire. Je m' imaginais avec quelques unes de mes amies françaises dans la même situation...nous nous aurions fait des bosses de fou- rire !
Le repas se termina par le même rituel : lavage minutieux des mains avec une poudre qui nous était proposée à l' entrée des toilettes collectives, rinçage de la bouche pour Ahmed et crachages répétés.
Finalement, s' il n' avait pas roté aussi longtemps, Ahmed aurait été un homme presque parfait.
Je sentais déjà toutes les difficultés de ma transplantation.
Et le minibus repartit vers Essaouira, avec... un petit moins d' enchantement pour sa passagère.
Elle qui s' était levée aux aurores, la fatigue du voyage allait l' enfermer dans un mutisme très peu philosophique, mais récupérateur.
Elle dit simplement : la prochaine fois Ahmed, c' est moi qui t' inviterai !

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